¿Historia inventada o realidad escondida?

Si, prefiero escribir sobre personajes inventados ¿Porqué? Porque es más fácil contar una historia real a través de ellos camufladas en sus "irreales vidas".
Solo tú sabes mi hitoria y sabrás reconocerla, escondida entre las suyas...
Porque a veces es mejor contar la realidad a través de la fantasía ;)

Confusión

Recuerdo aquella vez en la que creí tocar el cielo y pensaba que era capaz de caminar sobre las nubes. Podía pasar de la alegría más intensa a la tristeza más profunda a la velocidad de una montaña rusa…una… otra…y otra vez.
Gané confianza y cambié de la absoluta timidez y pesimismo a ser la persona más positiva y abierta que jamás hubiera imaginado llegar a ser. Y todo… por él.
De repente choqué con el muro de la realidad.
Qué equivocada estaba…
Y el azul de mi idolatrado príncipe comenzó a desteñir al más triste de los grises… y todo terminó.
Me prometí que no volvería a caer en un error similar y en mucho tiempo lo he cumplido, pero… ahora el miedo vuelve personificado en una imagen totalmente distinta.
Puedo observar el aura negra que le rodea avisándome que no me conviene acercarme pero no puedo evitarlo.
¿He vuelto a subir en esa montaña rusa de sentimientos? ¿Cuándo?

Sentir es respirar, luchar por lo que se siente es vivir.

Solo entonces me di cuenta de la enorme barrera que nos separaba, nunca me había percatado de su existencia. Inconsciente, se había vuelto invisible ante mis ojos ciegos por aquel sentimiento incontrolable.
- Tenemos que olvidarlo.- Me dijo frío, distante y con una mirada inexpresiva.
- ¿Qué quieres decir?- pregunté temerosa.
- Nosotros no hemos nacido para estar juntos. Debemos olvidar esa estúpida idea antes de que alguien salga malparado. No sabes dónde te estás metiendo.
Intenté tocarle pero no pude, él había decidido por los dos. Parecía haberse rendido pero yo no estaba dispuesta a hacerlo.



No existe amor en paz. Siempre viene acompañado de agonías,éxtasis, alegrías intensas y tristezas profundas (Paulo Coelho)

Siempre se quedaba embobado cuando la veía bailar. Danzando grácil sobre las puntas, parecía estar flotando. Sus movimientos dulces y bellos le hacían parecer un ángel. Y en aquellos momentos siempre se preguntaba el porqué ella no lo trataba a él con la misma dulzura que le dedicaba a la danza. Y la respuesta siempre era la misma "Tú tienes la culpa". Si, la culpa era suya por enamorarse de una chica a la que en un principio no soportaba. A la que había rechazado por su cabezonería y ambición, e incluso en algunas ocasiones por su comportamiento infantil. Ambos habían estado intentando hacerse mutuamente la vida imposible desde hacía un año. Sin embargo, cuando ella bajó la guardia y él intentó aprovechar la ocasión para devolverle sus últimas jugadas no pudo. Aquella vez era distinto, no estaban en igualdad de condiciones. Faltaban aquellas sonrisas de suficiencia y aquel sarcasmo que tanto la caracterizaban cuando se dirigía a él. La tristeza estaba dibujada en su rostro. Él se quedó observándola sin saber qué hacer. Podía sentir su dolor y eso le paralizó. Se acercó lentamente y cuando se dio cuenta los dos estaban envueltos en un abrazo, un desahogo para ella, una gran confusión para él. Antes de despedirse ella le dijo algo que le abrió los ojos.
- Espero que nunca te enamores de alguien que te haga sufrir.
- Demasiado tarde- Susurró él.
Maldito el día en que despertaron aquellos sentimientos.

Siempre que odio y amor compiten, es el amor el que vence. (Calderón de la Barca)

EL ARTE EXISTE

Regreso a éste blog abandonado tras un tiempo en el que lo dejé olvidado…

El Arte no sirve para nada. ¿Cuántas veces he oído eso? Ya he perdido la cuenta.
Intento imaginar un mundo en el que el arte no existiera. Es difícil. Si fuese así el Louvre estaría muerto. La Basílica del Vaticano no sería más que un edificio frío y vacío pues ni Miguel Ángel ni Bernini serían artistas, jamás sería lo que es. El Royal Ballet de Londres jamás se habría inaugurado porque la danza no habría existido. Nunca podríamos leer y mucho menos ver representada la dramática historia de amor que Shakespeare habría podido escribir. Picasso y Dalí no habrían sido más que unos locos y no genios. Nadie sabría quienes eran Mozart ni Beethoven.

Literatura, danza, teatro, música, pintura, escultura… ¿Alguien se imagina el mundo sin nada de esto? Aún así hay gente que intenta privarle su existencia argumentando que no sirve para nada.
No cura enfermedades como puede llegar a hacer la ciencia, ni crea casas inteligentes para facilitarnos la vida, pero si puede llenarla de sentido.

Solo los que viven para el arte saben a qué me refiero.
Si eres de los que de pequeño suplicabas a tu madre para que te comprara esa caja de colores con la que podías crear un mundo perfecto y ahora intentas llegar a la perfección sobre un lienzo. O eres de los que se pringaba las manos de barro y ahora continuas haciéndolo, para crear las mejores esculturas. Sigues intentándolo aun escuchando que no tiene salidas profesionales.
Te quedabas embobado viendo una película y luego te aprendías los diálogos para representarlos. Aunque tus padres dijeran que el arte dramático no tiene futuro, continuaste.
¿Recuerdas esa bailarina de la caja de música? Querías ser como ella y no te han importado las lesiones ni las heridas que pueden provocar las zapatillas de punta. Porque la danza es tu vida.
Las horas con la guitarra o frente al piano no son es tiempo perdido. Siempre lo has preferido antes que el futbol o las muñecas y ahora ves el resultado. Porque la música es más que un simple sonido.
Te encantaba escuchar los cuentos del abuelo pero más aún leer aquellos libros cuando aprendiste a hacerlo. No te conformaste con conocer miles de historias que decidiste crear las tuyas propias.

Porque el Arte es eso. Soñar, crear, sentir, superar, continuar…
La utilidad se la da el artista y los que dicen que no sirve para nada no tienen la capacidad de captar la belleza en sí y jamás podrán.

Para todos los artistas.
Porque EL ARTE EXISTE.

Danza

La danza siempre ha sido de gran importancia en mi vida. Cuando era pequeña observaba bailar a mi madre desde el cochecito. A los cuatro años le hice saber que quería bailar, quería ser como ella.
Fui a clases varios años con la intención de matricularme en el conservatorio cuando tuviera la edad suficiente. Cuando llegó ese momento hice las pruebas de acceso y conseguí mi objetivo. Mi madre no llegó a ver mi logro, jamás lo vería. Pero yo sabía que ella siempre estaría a mi lado.

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Una madre no es una persona en la que pueda apoyarse, sino una persona que hace que no necesite apoyarse en nadie.

La locura del escritor

Todo el mundo pensaba que él estaba loco. Siempre encerrado en aquella habitación, rodeado de libros y sumido en sus escritos.

¿Solo? Nunca. Ellos siempre lo acompañaban. A veces mantenía conversaciones tan vívidas que los hacía reales.

Ellos eran como sus hijos, pues él los había creado con cada una de sus perfectas imperfecciones. Y él era el dios que escribiría sus destinos.

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Existe sólo una diferencia entre un hombre loco y yo. Yo no estoy loco. (Salvador Dalí)